简介
红色元帅的逆袭是一本备受好评的历史古代小说，作者玉华声以其细腻的笔触和生动的描绘，为读者们展现了一个充满想象力的世界。小说的主角伏罗希洛夫斯大林勇敢、善良、聪明，深受读者们的喜爱。目前，这本小说已经连载引人入胜。如果你喜欢阅读历史古代小说，那么这本书一定值得一读！
红色元帅的逆袭小说章节免费试读
一
升降梯下降的时候，伏罗希洛夫第一次知道了什么叫真正的黑暗。
那不是夜晚的黑暗——夜晚还有星星，有月光，有炉火。那是能把一切吞进去的黑暗，浓得像墨水，稠得像泥浆。头顶的井口越来越小，最后变成一个指甲盖大的光点，然后那光点也消失了。
只剩下黑暗。和无边无际的咣当声——铁索摩擦的声音，升降梯晃动的声音，还有周围男人们粗重的呼吸声。
伏罗希洛夫的脚底下在发抖。不是害怕，是那升降梯抖得太厉害了，像是随时会散架。
一只手按在他肩上。
“头一次？”
伏罗希洛夫抬起头。黑暗中看不清那人的脸，只看见一个模糊的轮廓。
“嗯。”
“忍着点。一会儿就到了。”
那人的声音很平静，像是每天坐这种东西已经习惯了。
伏罗希洛夫没说话。他紧紧抓着升降梯的栏杆，指节都攥白了。
他不知道过了多久——也许是一分钟，也许是五分钟，也许更久。终于，咣当一声，升降梯停了。
有人点亮了油灯。
昏黄的光晕下，照出一张张漆黑的脸。那些脸上只有眼白是白的，在灯光下一闪一闪的，像是黑暗里的鬼。
“下来吧。”那个按他肩膀的人说，“跟紧我。”
伏罗希洛夫跳下升降梯，脚踩在实地上。地面是湿的，滑的，有一股刺鼻的气味——煤灰、汗水、还有他说不上来的什么东西。
他跟着那个人往前走。
巷道很窄，两边是黑乎乎的煤壁，上面钉着稀稀拉拉的木支柱。头顶也是黑的，低得让人喘不过气来。伏罗希洛夫得弯着腰才能不撞到头。
前面传来叮叮当当的声音——镐头刨在煤壁上的声音。还有咳嗽声，骂娘声，偶尔夹杂着几句听不清的喊叫。
“到了。”那人停下脚步，“这是你的工作面。”
伏罗希洛夫看着眼前的“工作面”。
那是一条更窄的巷道，窄到只能爬着进去。里面黑漆漆的，看不清有多深。一盏马灯挂在入口处，照出一个佝偻着身子刨煤的人影。
“格里戈里？”那人喊了一声。
刨煤的人停下来，转过身。
是安娜的父亲。
格里戈里看着伏罗希洛夫，眼神里没什么表情。
“来了？”
伏罗希洛夫点点头。
格里戈里把旁边的镐头递给他。
“拿着。”
伏罗希洛夫接过镐头。很沉，比他想象的要沉得多。镐柄是光滑的，被无数双手摸过，磨得发亮。
“跟着我刨。”格里戈里说，“我刨一下，你刨一下。看着我的样子。”
他弯下腰，爬进了那条窄巷。
伏罗希洛夫跟在后面。
二
第一个小时，伏罗希洛夫的胳膊就肿了。
镐头抡起来，砸下去，抡起来，砸下去。煤壁很硬，每砸一下，胳膊都震得发麻。煤灰落下来，糊在脸上，钻进眼睛里、鼻子里、嘴里。喘气的时候，喉咙里像堵着什么东西。
他没停。
格里戈里在他前面，一下一下地刨着，像一台不知疲倦的机器。他刨得快，伏罗希洛夫跟得慢，但他咬着牙，一下不落地跟着。
第二个小时，他的手上磨出了血泡。
镐柄磨破了皮，血泡破了，血和汗混在一起，把镐柄染得又湿又滑。每抡一下，都疼得钻心。
他没停。
第三个小时，他的眼前开始发黑。
不是晕，是那种累到极点的发黑。胳膊已经不是自己的了，腰也不是自己的了，整个人像是一台快散架的破机器。但他还在抡镐头，一下，一下，一下。
“停。”
格里戈里的声音传来。
伏罗希洛夫停下来，大口大口地喘气。
格里戈里从前面爬出来，看着他。灯光太暗，看不清表情。
“像你这个年纪，第一次能撑三个小时的，”他说，“不多。”
他从怀里掏出一块东西，递给伏罗希洛夫。
是一块黑面包。硬的，凉的，沾着煤灰。
伏罗希洛夫接过来，塞进嘴里。他嚼着，咽下去，喉咙里像有刀子在刮。
格里戈里看着他吃，没说话。
过了一会儿，他开口：
“你爹我认识。”
伏罗希洛夫抬起头。
“瓦西里·安德烈耶维奇。”格里戈里说，“我们一起下的井。”
伏罗希洛夫嚼面包的动作停了一下。
“他那时候，”格里戈里说，“也像你这样。瘦，小，但骨头硬。抡起镐头来不要命。”
他顿了顿，声音低下去：
“后来就不行了。肺坏了，天天咳血。咳了半年，人就没了。”
伏罗希洛夫沉默着。
“他临死那天，”格里戈里说，“我去看他。他躺在床上，瘦得只剩一把骨头。他跟我说了一句话。”
“什么话？”
格里戈里看着他。
“他说，‘让那孩子认字。’”
伏罗希洛夫的手抖了一下。
格里戈里站起来，拍了拍膝盖上的煤灰。
“歇够了就接着。”他说，“这下面，不养闲人。”
他转身爬回了那条窄巷。
伏罗希洛夫坐在原地，看着他的背影。
手里那半块面包，突然有点咽不下去了。
三
第一天下井，伏罗希洛夫了十个时辰。
从早上天不亮下去，到晚上天黑了上来。中间只有两次歇息——每次半个时辰，啃一块黑面包，喝几口凉水。
升井的时候，他已经站不稳了。
升降梯把他带到地面，井口的光刺得他眼睛发疼。他眯着眼，踉踉跄跄地走出来，一屁股坐在地上。
天是黑的。星星在天上闪着。冷风从草原上吹过来，带着青草的气味。
伏罗希洛夫大口大口地呼吸着那种气味。
井下没有这种气味。井下只有煤灰，只有汗臭，只有那股让他想吐的霉烂味。
“克里姆。”
他抬起头。
安娜站在他面前。
她手里拎着一个布袋子，递给他。
“我妈让我送来的。”她说，“几个土豆，还热着。”
伏罗希洛夫接过布袋子，没说话。
安娜在他旁边坐下。
“第一天？”她问。
“嗯。”
“难受吧？”
伏罗希洛夫没回答。
安娜也不问了。她就那么坐着，看着远处的黑暗。
过了一会儿，伏罗希洛夫开口：
“你哥……也是在下面？”
安娜沉默了一下。
“嗯。”
“哪一天的事？”
“去年。矿塌的那天。”
伏罗希洛夫想起那天。想起那些站在矿井门口的女人，那些木木的、空空的、魂都不在身上的脸。
“我爹也在下面。”安娜说，“但他命大，活着出来了。”
她顿了顿，声音低下去：
“他出来之后，一句话都没说。回到家，坐在炕上，坐了一整夜。第二天，又下去了。”
伏罗希洛夫转过头，看着她。
她的脸在夜色里看不清。但她的声音很平静，平静得不像是说自己的事。
“我问我娘，爹为什么还要下去？我娘说，不下去，吃什么？”
伏罗希洛夫没说话。
安娜站起来。
“土豆趁热吃。”她说，“明天……明天我还来。”
她转身走了。
伏罗希洛夫看着她的背影消失在夜色里。
他低下头，打开布袋子。里面是几个土豆，还冒着热气。
他拿起一个，咬了一口。
很香。
比他这辈子吃过的任何东西都香。
四
第一个星期，伏罗希洛夫瘦了五斤。
不是那种“瘦了”，是那种整个人脱了一层皮的瘦。颧骨凸出来，眼窝凹下去，手上的皮磨破了又长，长了又磨破，最后变成一层硬硬的茧。
但他撑下来了。
每天早上天不亮下井，每天晚上天黑透了上来。中间十个小时，刨煤，运煤，刨煤，运煤。没有一刻停歇。
他开始认识矿上的人。
格里戈里是他那个工作面的工头，话很少，活最狠。他的脸永远是黑的，只有眼睛是白的，但那眼睛不瞎的时候，总在打量着周围的一切。
伊万，三十出头，长得五大三粗，力气大得像头牛。他一个人能顶两个人活，但脑子慢，别人说什么他都信。
安德烈，四十多岁，驼背，咳嗽得很厉害。他下井二十多年了，肺早就坏了，但他还在下——不下去，家里人就饿死。
还有几个年轻人，和伏罗希洛夫差不多大。他们不怎么说话，只是埋头活，偶尔抬起头，用那种空空洞洞的眼神看他一眼。
伏罗希洛夫也观察着另一些人。
工头。不是格里戈里那种工头，是矿主派来的那种。他们穿着净的衣服，手里拿着鞭子，在巷道里走来走去，看见谁活慢了，就是一鞭子。
“快！快！你们这些懒鬼！”
鞭子抽在背上，啪的一声响。挨打的人不敢出声，只是埋下头，得更快。
矿主本人没下来过。据说他住在县城，一年来矿上两三次，坐着马车，带着随从，在井口转一圈就走。他长什么样，井下的人没人见过。
伏罗希洛夫把这些都记在心里。
每天深夜，回到家之后，他会把那本小书从怀里掏出来，借着炉火的余光，一页一页地翻看。
书上写的那些东西，开始在他脑子里活起来。
“剩余价值”——老板赚的钱，是从哪里来的？是从矿工身上来的。矿工刨一天煤，刨出来的煤值十个卢布，但矿工只能拿到一个卢布。那九个卢布，就是被老板拿走的。
“剥削”——不是老板坏，是这个制度坏。换一个老板，也是一样。只要矿井是老板的，只要矿工除了力气什么都没有，就只能被剥削。
“团结”——一个人反抗，会被打死。十个人反抗，老板会想一想。一百个人反抗，老板就得听你的。
伏罗希洛夫把这些话看了很多遍。
他想起井下那些人。格里戈里，伊万，安德烈，还有那些和他一样大的少年。
他们不知道这些词。他们只知道活，吃饭，睡觉，活。他们只知道累，只知道疼，只知道饿。但他们不知道为什么累，为什么疼，为什么饿。
如果有人告诉他们呢？
如果有人把这些词，用他们听得懂的话，告诉他们呢？
伏罗希洛夫把书合上，看着黑漆漆的房梁。
窗外，风吹过草原，发出呜呜的响声。
五
一个月后，伏罗希洛夫开始说话。
不是在工作面——工作面太吵，镐头砸在煤壁上的声音，盖过一切。是在歇息的时候，在那半个时辰的工夫里，几个人围坐在一起，啃着黑面包，喝着凉水。
他开始讲。
讲他听来的那些事。
“你们知道吗，”他说，“彼得堡那边，工人们组织起来了。”
伊万抬起头：“组织起来什么？”
“争取工钱。争取少点活。争取不那么容易死人。”
安德烈咳嗽了一声，嘿嘿笑了。
“争取？谁听你的？矿主？”
“一个人去说，没人听。一百个人去说，就得听。”
伊万想了想：“一百个人？咱们矿上倒是有两百多号人。但各各的，谁也不认识谁。”
“那就让他们认识。”伏罗希洛夫说，“今天你认识我，明天我认识他。慢慢地，大家就都认识了。”
安德烈又咳了几声，看着他。
“你小子，”他说，“不像下井的，倒像个教书先生。”
伏罗希洛夫没说话。
格里戈里一直没吭声。但他看着伏罗希洛夫的眼神，有点不一样。
那天升井之后，格里戈里叫住了他。
“伏罗希洛夫。”
伏罗希洛夫停下脚步。
格里戈里走过来，站在他面前。天黑了，看不清他的脸，只看见那双眼睛，在夜色里亮着。
“你讲的那些，”他说，“是从哪儿听来的？”
伏罗希洛夫沉默了一下。
“书上看来的。”
格里戈里点点头。
“你爹也看过那些书。”
伏罗希洛夫看着他。
“他跟我说过一样的话。”格里戈里说，“很多年前。那时候我们还年轻，还在敖德萨。”
伏罗希洛夫抬起头，震惊地看着他。
“我爹……还在敖德萨待过？”
格里戈里没回答。他只是拍了拍他的肩膀。
“小心点。”他说，“井下有耳朵。”
他转身走了。
伏罗希洛夫站在原地，看着他的背影消失在夜色里。
敖德萨。
那本识字课本上写过敖德萨。1875年。工人协会。
他爹，瓦西里·安德烈耶维奇·伏罗希洛夫，在敖德萨待过。
这意味着什么？
他站在黑暗里，想了很久。
六
矿上死了一个人。
是安德烈。
那天和平时没什么两样。下井，活，歇息，活。安德烈还是那样，一边一边咳，咳出来的痰里带着血丝。大家早就习惯了，谁下井时间长了不是这样？
但那天下午，他咳着咳着，突然倒下了。
伏罗希洛夫正在他旁边。他看见安德烈的身体软下去，像一袋被抽空的麻袋。他扔下镐头，爬过去。
“安德烈叔叔！安德烈叔叔！”
安德烈的眼睛睁着，嘴张着，想说什么，但什么都说不出来。他的手抓着伏罗希洛夫的胳膊，抓得很紧，紧得像要把骨头捏碎。
然后那手松开了。
伏罗希洛夫看着他，看着那双眼睛慢慢变暗，变成井下的那种黑。
周围的人都围过来了。没人说话。他们只是站着，看着，脸上什么表情都没有。
后来格里戈里来了。他蹲下去，伸手合上安德烈的眼睛。
“抬上去。”他说。
几个人抬起安德烈的尸体，往升降梯的方向走。伏罗希洛夫跟在后面，腿像灌了铅。
升井的时候，天已经黑了。
安德烈的老婆站在井口。她是个瘦小的女人，穿着破旧的衣服。
她看着那具被抬出来的尸体，看着那张盖着破布的脸。
没哭。
就是站着，看着，一动不动。
矿主派来的人走过来，塞给她一张纸。
“抚恤金。拿着。”
那张纸是什么的，她不认字，不知道。但她接过去了，攥在手里，攥得紧紧的。
伏罗希洛夫站在人群里，看着这一切。
他想起安德烈活着的时候。想起他咳嗽的样子，想起他一边咳一边笑的样子，想起他说的那些话：
“下井二十多年了，能活到今天，已经是赚的了。”
赚的吗？
一条命，换二十多年的刨煤，换一身的病，养在父亲那的孩子没了爹，换一张不知道写着什么的纸。
这是赚的吗？
那天晚上，伏罗希洛夫没睡着。
他躺在炕上，盯着黑漆漆的房梁，一遍一遍地想着安德烈的脸。
还有他老婆站在井口的那个样子。
他把那本小书从怀里掏出来，翻开，借着炉火的余光，找到那几行字。
“要改变这个世界，先要认识这个世界。”
他把书合上，闭上眼睛。
认识这个世界。
他正在认识。
每一天，每一刻，都在认识。
七
安德烈死后，矿上安静了几天。
然后又开始活。
死人，在这下面，不是什么稀罕事。隔几个月就有一个，隔半年就有一回。大家早就习惯了。习惯了活，习惯了累，习惯了有人倒下，然后继续活。
但伏罗希洛夫注意到一件事。
歇息的时候，围过来听他说话的人，变多了。
以前是三四个，现在是七八个。有时候是十来个。他们围坐在一起，啃着黑面包，听他说那些从书上看来、从彼得·伊里奇那里听来的话。
“咱们累死累活，刨一天煤，刨出来的煤值多少钱？十个卢布？二十个卢布？咱们拿到手的，是一个卢布。那剩下的钱，哪儿去了？”
没人回答。但他们脸上的表情，开始变了。
不是那种麻木的、空洞的、什么都不想的表情了。是一种别的什么——愤怒？困惑？还是别的？
“老板说，矿井是他的，煤是他的，所以钱也是他的。咱们只是活拿工钱。”
伏罗希洛夫顿了顿。
“但煤是咱们刨出来的。没有咱们，他那个矿井，就是一堆烂木头。”
有人开口了。
“那咱们能怎么办？”
伏罗希洛夫看着他。
“先认字。”他说，“认了字，才能看懂合同。认了字，才能把自己的想法写下来。认了字，才能让更多的人知道，咱们不是牲口。”
那人沉默了一会儿。
“认字……难吗？”
“不难。”伏罗希洛夫说，“我教你。”
那天晚上收工的时候，有两个人跟着他走了。
一个是伊万，那个力气大但脑子慢的大汉。
一个是谢尔盖，二十出头，平时话很少，但活很拼命。
他们三个走在夜色里，踩着积雪，往伏罗希洛夫家的方向走。
母亲在家门口等着。看见他带了两个人回来，她愣了一下，然后侧开身子，让他们进去。
屋里点着灯。炉火烧得旺旺的。两个妹妹已经睡了，挤在炕角，发出均匀的呼吸声。
伏罗希洛夫从怀里掏出那本小书，翻开第一页。
“这是А。”他说，“跟我念——А。”
伊万和谢尔盖坐在炕沿上，盯着那本书，像盯着什么稀罕玩意儿。
“А——”他们跟着念。
声音压得很低，怕吵醒睡着的人。
但那一夜，那间破旧的土坯房里，第一次响起了读书声。